Diario de quimeras.

Las letras se deslizaban por el cristal del reloj de arena. Pensamientos inconexos, interrumpidos, todo aquello que le gustaría gritar, arrancarlo de dentro, que flotara alejándose tras las primeras luces de la mañana. Las palabras intentaban formarse sin éxito en el conducto y continuaban precipitándose hacia el bulbo inferior. Alzó las manos en un intento inútil de parar su caída y pronto comprendió que acabarían sepultándola. Cerró los ojos. Sus aspiraciones se sumaron a las letras, tornando el cristal opaco, aislándola de todo lo que había allí fuera, acompañada tan sólo por su dolor, sus añoranzas y sus quimeras. El saber que todo acabaría en breve le trajo paz, y con ella llegó el sosiego, se calmaron las palpitaciones y su respiración se volvió regular. Al volver a abrir los ojos notó que la avalancha se había transformado en llovizna y a pesar de que las letras seguían formando frases inconsecuentes y sin sentido, lo hacían a ritmo lento. No se dejó engañar, el fin sería el mi...

  "La ceguera humana toma muchas formas, independientemente del peso de la masa gris tras la que se esconda." TheOtherPJ 

  Resuena en mis tímpanos, el bombeo incesante de esta esperanza baldía y sin nombre a la que me agarro día a día. En los amaneceres yermos, los mensajes inicuos, promesas que duelen, y el andar desgastado de tus idas y venidas. Confrontarnos con las verdades a golpe de latidos, desgastarlas, tragarlas, con mesura, cegando las salidas. Renunciar a tanta ternura desatendida, blanqueada por la espera al sol, indolente ante la sequedad de tus labios, carencia de besos, incapacitada para desviarme y abandonar o devolver una caricia. Con mi bastón de ciego y tus realidades esquivas, despistados por los arrebatos y el azar, perdidos los ángeles, dormidos los cómodos silencios, malogradas las ganas de amar, sangría redundante a la vida. No vuelvas, te lo pido. Permite que los recuerdos se fuguen y con ellos este querer parcial y asustado, entrañas turbias, nubes, heridas y pesares, rasgaduras de este cielo azul de primavera bajo el que yo te quería.

El crujir de huesos bajo su suela le hizo sentirse gigante, colmó su hombría y acalló cualquier reparo. Absorto en su victoria, no reparó en las caleidoscópicas llamas que nacían, una a una, sobre la hierba del prado. Satisfecho con su hazaña, partió, sin siquiera echar un vistazo a lo que quedaba atrás.  Rutilando, la creciente luz de las llamas proyectó su sombra contra el muro del mundo, revelando un diminuto contorno tan solo henchido de la mezquindad y bisoña maldad del que reniega de su naturaleza y vive sometido a la notoriedad y el agrado ajeno. Las llamas le observaron sin atreverse a vaticinar al caminante la semidicha que le depara, como a todo aquel que es leal a tanto ardid en la vereda de la vida. Las llamas iluminaron con un estallido la zona circundante y sembraron de ceniza aquel pastizal.  El fénix alzó majestuosamente su vuelo, y, mientras el suelo se alejaba, se preguntó por un instante quién sería aquella silueta alejándose y, al no hallar respuesta entre ...

"La indiferencia es la antesala al corredor de la muerte." (The Other PJ, 2023)

  Deslizó el dedo por la pantalla del móvil, desechando así a un cuarto candidato. Las miradas a través de un bar o entre el barullo de la pista de baile se han reducido a esto, pensó , unas facciones, un torso descubierto frente al espejo, una foto haciendo un deporte de riesgo, instantáneas que nada tendrán que ver con lo que se esconde detrás, que nada dicen de la persona retratada . Estas aplicaciones se han convertido en las ETT del amor , sonrió con tristeza, los sírvase usted mismo, todo incluido . E imaginó unos eslóganes que nada tenían que ver con lo publicitado: si no le gusta lo que ha encontrado, no se preocupe, no desespere, hay cientos más de dónde elegir. No hace falta que ahonden ni lleguen a conocerse, a la primera discrepancia, al primer malentendido, deseche, no se conforme, huya del compromiso. Perfecto para estos tiempos que corren , se dijo, en los que todos andamos desorientados, y los que hemos alcanzado la treintena estamos escarmentados y doloridos, rotos...

  Le dijo adiós y le pidió por última vez perdón. Él no llegó a oírlo, la distancia lo impedía. Era el eco de un adiós repetido innumerables veces con desgana, pero esta vez le acompañaba una sonrisa soñadora y ensimismada.  Con la pulidora había ido decapando recuerdos y sentimientos, descartando el robín y la podredumbre y almacenando todo aquello que aún la hacía sonreír, las consecuencias bienhechoras, las músicas y poemas.  El deseo se había consumido a sí mismo, era otra resonancia distante y rítmica, a la que ya no acompañaban sus caderas. La ira había muerto, el desengaño andaba en reverso, la espera había vuelto a poner en marcha el reloj.  La vida continuaba a ambos lados de la barrera que precipitaba el fin de esta insólita historia de desamor, una gradualmente floreciendo con la mirada perdida en el mar, las huellas que la habían llevado allí borradas por el fluir de las mareas, la otra, quizás, prosperando a la sombra de los escarpados picos nevados, la ...

  Quisiera atravesar el cristal visible de tu calma, rozarte con el estruendo de mi deseo, bañarte en él a pesar de la distancia. Dar cuerda hasta detener el tiempo y dejar que el rumor de nuestros ecos tornase tu mirada. Susurrarte que aun sin tu voz no existe olvido, el amar reñido con la desesperanza, beligerante y engarzado en ti a pesar del vacío. Dejar de percibir tu silueta a mi espalda sin sentir calor ni latidos, el veneno a gotero de las carencias haciendo estragos en mi cuerpo y psique. Quizás nunca decidas mirar atrás, sería ambos sabio y cobarde, pues desde allí te interrogaría mi sombra con las cuencas de los ojos vacantes de tanto observar lo imposible.

  Ni aun cuando el sol merme su presencia en el horizonte hallaréis mi sombra. De ella hice el manto que envuelve mis huesos cuando el querer cesó de transitar la piel.  La perpetua noche se llevó consigo el verdemar de mis ojos, que cesaron de reflectar la mueca de porcelana en la que se convirtió mi sonrisa. La soledad absoluta que se oculta tras los párpados en los instantes que preceden al soñar abandonó su reino en la vigilia para así habitar también sus días, ralentizando sus pasos.  Barahúnda interior que acalla el sonido de sus propios pensamientos, voces bramando que suenan por debajo de los susurros, caos de decenios y minutos, savia y muerte, semivida, en un ciclo eterno bajo el sonar febril de los tambores. Trastabilló al percibirlo, irreconocible en su memoria, ensordecedora falta de bullicio, huésped de otras mentes, ajeno. Recuperó el equilibrio, supo llamarlo, exhaló su nombre, silencio. Y ahí estaba, precedido por aquel momento, bello, débil en su propio ...

  Y amaneció. Un amanecer vago, a cámara lenta. Las partículas de polvo contra los primeros rayos de sol, las pestañas replicando el movimiento, aleteando hasta llegar a tocar el párpado. Se giró hacia la ventana con sonrisa somnolienta, la respiración aún calmada, los músculos aún incapaces de movimientos certeros. E imaginó cómo iba a ser ese día, como si se negara a abrirle la puerta a lo que la realidad le tuviera preparado, como si con aquella sonrisa pudiera moldear su porvenir. La mirada vagó por las paredes, deteniéndose en las zonas iluminadas, pasando por alto las sombras. Todavía no, se dijo. Se giró para enfrentarse al espacio que él ocupaba en su cama y tras unos segundos las facciones ya ocultaban sus deseos.

Miró a través de la grieta para comprobar si era cierto que la hierba siempre es más verde al otro lado. Su abuela siempre le obsequiaba con este tipo de refranes, teniendo siempre uno a mano para cada ocasión. Quería ser como Alicia, pero manteniendo su propia voz, sentarse en el muro sin que nadie la convirtiera en su peón. No era tarea fácil, lo sabía. La creatividad femenina se hallaba amordazada en su mundo, convertida en ruido uniforme de fondo. En la escuela le habían mostrado lo que les ocurría a las disidentes, las Plath y Woolf de estos tiempos modernos, la trascendencia de su obra mermada por sus actos finales, y no alcanzó a entender por qué no ocurría lo mismo con sus homólogos masculinos. El resto acarreaba su silencio, temerosas del paso del tiempo, que todo lo ajaba. Y pensó en las mujeres bellas, y como su belleza era en realidad una entidad con vida propia, por la que se las juzgaba, desligada de la persona y sus capacidades, divergiendo del resto de sus aptitudes y c...